Este não foi amassado
pelas mãos de minha avó, nem cozido no forno comunitário. Nem os ovos são de galinhas
conhecidas.
Veio do café/pastelaria
aqui da rua, que entre uma brisa fresca e uma rabanada gelada, o fui buscar.
O forno é o mesmo
do pão de cada dia e os ovos vieram, certamente, de um industrial aviário.
Mas quer seja assim,
sem mais enfeites, quer seja com as suas fatias barradas com um nico de manteiga,
far-me-á recordar outros tempos e paladares e embalar-me o sono quando, já
muito tarde na noite, regressar a casa do trabalho.
By me
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