Estórias

A vida é feita de estórinhas. Umas sessenta estórinhas por minuto, no mínimo.

Muitas são neutras, enfadonhas, quase tão iguais que incomodam. Destas fujo!

Outras são horrendas, malévolas, amaldiçoadas. Essas enfrento-as!

Outras ainda são deliciosas, ternurentas, divinas. Estas procuro-as e procuro degustá-las até ao tutano.

E depois há ainda as outras, as que pertencendo ao segundo ou terceiro grupo, temos que guardar para nós, como segredo terrível ou maravilhoso. Que o pudor ou a honra a isso nos impelem.

E pouco importa se usamos a voz, se a tinta, se a luz.

Desta fotografia, feita numa véspera de Natal e numa época em que se ouvia falar mais português que outras línguas na velha Lisboa, recordo duas ou três estórinhas.

De amor, de curiosidade, de imaginação.

Mas, acima de tudo, da cara daqueles adolescentes quando lhes disse que, se prestassem atenção, talvez vissem o Pai Natal no seu trenó, a passar à fente da Lua.

Estórias...

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