Vergonhas

Oito e quase meia da manhã, acabado de chegar a Lisboa muito mais cedo do que costumo, por via da greve dos comboios, a bordo de uma composição muito mais apinhada que o costume.

Em desembarcando, deixei-me ficar para trás. Não tinha pressa, que diabo. Antes deixar o caminho livre aos que já vão atrasados.

Ao cruzar a cancela, e a caminho do pátio onde fumaria um cigarrito, vejo dois polícias. Daqueles equipados para todas as circunstâncias. Faltava-lhes mesmo era a armadura e os escudos.

Pois foram eles abordados por uma senhora, de meia-idade, de cana branca na mão e óculos grossos como fundos de garrafa.

Não sei que lhes perguntou ela, mas um deles apontou-lhe os cartazes com os horários dos comboios, neste dia de greve.

Inflecti o meu caminho, aproximando-me como quem não quer a coisa. A tempo de a ouvir perguntar a quem ali estava a tomar notas do que liam na parede, se aqueles eram os horários. Abeirei-me, disse-lhe que eram e perguntei-lhe se queria que lhos lesse. Fi-lo.

Repetiu-mos, como que a confirmar a sua memória, e afastou-se para as escadas rolantes como quem conhece bem o local.

Fiquei a vê-la afastar-se e a medir, mentalmente, a distância que separava os cartazes do local onde ainda estavam os tais polícias, em amena cavaqueira: não mais de três metros.

Ainda esbocei um passo na sua direcção, mas parei. Fui antes para o exterior fumar um cigarro. Uma necessidade de repor os níveis de nicotina no sangue e de acalmar a raiva contra aqueles que deveriam, muito antes de mim, ter prestado o auxilio óbvio a esta cidadã que, com os seus impostos, lhes paga o salário.

Estes dois agentes da PSP que ali estavam hoje envergonharam a farda que vestem!

By me