Sob os holofotes

Foi há oito anos.

Um dia, de manhã, soube que tinha falecido Artur Ramos.

A esmagadora maioria de quem lê estas linhas não saberá quem foi. Mas foi o primeiro realizador de televisão em Portugal. E foi realizador de cinema, cá e lá fora. E foi encenador de teatro. E foi ensaísta. E foi actor. E foi tradutor. E foi crítico de teatro. E foi…

Foi uma série de coisas no panorama cultural português, trabalhando bem mais nos bastidores que na ribalta. E, em todas elas, foi muito bom.

Tive eu o especial privilégio de com ele ter trabalhado por diversas vezes e de por ele ter muito respeito e admiração. Como profissional e como pessoa.

Assim, e em sabendo da sua morte, mesmo que já estivesse retirado do activo que tinha oitenta anos, tratei de passar o facto a quem poderia divulga-lo.

Afinal, e para além de tudo o que tinha feito, sempre tinha sido um “dos nossos”.

Foi difícil. Foi mesmo muito difícil. Foi quase que bater contra uma parede. E eu conheço os meandros! Argumentos vários, desculpas esfarrapadas, e ninguém queria pegar no assunto.

Acabei por recorrer a “artilharia pesada”, que é como quem diz: a contactar gente de peso para que usassem da sua influência. E a notícia lá acabou por ser dada: um dos grandes do panorama cultural e audiovisual de Portugal tinha falecido.

Não sou grande admirador de obituários. Afinal, a vida de cada um ao próprio pertence. O que possa ser de interesse para os outros, e para além das afectividades, é o trabalho que fez, a herança que nos chega. De bom ou de mau.

Mas a herança deste é grande, o seu trabalho e pensar foi notório, pelo que me ficou a fazer cócegas o porquê da dificuldade, da obstrução.

Só um bom tempo depois, uma semana talvez, me apercebi do porquê:

Ele fora membro do PCP. E pagara-o caro, antes e depois da revolução. Nunca fora figura destacada, ao que sei, dentro do partido e não me recordo de ver referências a tal nos jornais. Tal como, e durante o muito que trabalhámos juntos, isso nunca foi um pró ou um contra. Era-o e bastava.

Mas há coisas que não se esquecem, que ficam marcadas para todo o sempre. Um estigma que fica para além da morte, como que um número tatuado num braço.

Recordo este episódio, que mais não foi que um episódio, e comparo-o com o que hoje mesmo acontece: a morte de um notável no panorama cultural português com a morte de alguém que ninguém conhecia mas que era familiar de alguém conhecido.

E comparo o mediatismo de um e outro falecimento. E comparo o que um e outro deixaram a todos nós, portugueses. Não comparo, naturalmente, a dor dos que lhes eram próximos, que essa não tem comparação. Mas comparo vidas e mediatismos.

As conclusões que tiro guardo-as para mim. Afinal, em momentos de luto, convém ser comedido.

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