- O.K., Marlowe –
disse eu entredentes. – És um tipo duro.
Um metro e oitenta
de homem em aço. Oitenta e cinco quilos, nu e de cara lavada. Músculos tesos e
sem maxilares de vidro. Podes aguentar isto. Foste atirado ao tapete por duas
vezes, apertaram-te o pescoço e levaste, sem perceber como, com uma coronhada
no queixo. Foste injectado com drogas e mantido em estado de embrutecimento até
ficares tão doido como dois ratos a dançar uma valsa. E depois? É rotina.
Agora vamos lá a
ver-te fazer alguma coisa realmente dura, como vestir as calças.
Texto: Raymond Chandler, in “Farewell My lovely”,
citado em “A lingua da tua mãe”, by Stephen Burgen.
By me
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